Mir han kein Angks

Hück ben ich me’m Scheff övver Rungholt jefahre,
vör langer Zick fuhren do Kutsche un Kaare.
Wo hückzedaags Kutter un Fescher-Netz,
woren domols Stroße, Jasse un Plätz.
Ich spürt‘ minge Scheffsdiesel ack’re un stöhne,
un ungen us d’r Deef, do hoot ich et höhne:
»Nä, mir han kein Angks!«

Durch die wilde Nordsee vum Fessland jeschidde,
lijjen die Friesische Ins’le en Fridde;
un sulang dat Meer zefridde un satt,
luurt Hallig op Hallig us däm salzije Watt;
die Möwe schreie met iew’jem Jezänk,
d’r Seehungk sunnt sich op sandije Bänk.
»Nä, mir han kein Angks!«

Meddsen em Ozean schlöf bes zor Stund
e riesig Unjeheuer o’m Jrund.
Singe Kopp litt tireck aam schottische Strand,
singe Stätz ävver reck bes noh Füerland.
Sechs Stunde lang odmet hä en, dä Koloss,
un sechs lange Stunde odmet hä us.
»Nä, mir han kein Angks!«

Doch all hundert Johre dröck op dem Jrund
dat Undier e Meer dörch Kieme un Schlund,
et klatsch de Welle un odmet deef en
un drieht sich un wälz sich un schlöf widder en.
Dann lossen vill dousend Minsche ihr Levve,
ihr Land weed enfach wegjedrevve.
»Nä, mir han kein Angks!«

Rungholt es rich un weed immer richer,
voll sin de Halle, de Schüre un Spicher.
Un janz wie fröher em ahle Rom
tummelt sich he dä Minschestrom:
Joldblech un Flitter, Brilljante un Jeld,
Rungholt verkehrt met d’r janze Welt!
»Nä, mir han kein Angks!«

Op Stroße un Plätz sin die Lück su fidel,
se laache un fiere un maache Krakeel,
erus op d’r Deich met Fiddel un Leier:
»Mir han kein Angks, du Nordsee-Weiher!«
Un wie se su höhnisch danze o’m Damm,
trick leis dä Krake die Krall uss’em Schlamm.
»Nä, mir han kein Angks!«

Die Welt kütt zor Rouh, et Wasser ebb av
un friedlich senk sich d’r Ovend erav.
D’r Mond trick aam Himmel sing urahle Bahn,
wat jon inn die protzije Rungholter aan?
Süht unge dat Meer vun Pol zo Pol –
ne jlänzende Liev wie jeschleffene Stohl.
»Nä, mir han kein Angks!«

Do wälz sich dat Scheusal, hollt Odem su deef
un schleeß de Ouge widder un schlööf. –
Un övverall Fridde, em Meer un aan Land.
Doch plötzlich us Wasser en dunkele Wand:
Un schwazze Welle, wie Birje su huh,
kummen eranjefloge em Nu.
»Nä, mir han kein Angks!?«

Ne enzije Schrei – Hundertdousende duut,
die Stadt versunke en Wasser un Mutt.
Wo jest‘re noch Trubel un löstije Desch,
do schwommen aam andere Daag de Fesch. –
Hück ben ich me’m Scheff övver Rungholt jefahre,
vör langer Zick fuhren do Kutsche un Kaare.
»Nä, mir han kein Angks?!«


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